Que profissão mais filha da put@ … Informático!
Todo e qualquer c@r@lho que tem a cruz de ser Informático merece o meu respeito.
Acho que nem o papel higiénico tem uma profissão tão merdos@.
Para os que não sabem do que estou a falar, passo a explicar.
Toda e qualquer empresa (pública ou privada) que se preze, tem um informático da casa.
Este pobre coitado é a mula que carrega a empresa no lombo, senão vejamos:
Nada funciona se o informático não está.
Se o informático não está, a culpa é sempre dele por nada funcionar.
Se o informático faz noitadas na empresa, é porque é a obrigação dele, mas se chega atrasado é porque é um calão.
Se o ar condicionado está mal programado, é porque o informático não tomou providências para que o mesmo não desse chatices.
Se a mulher de limpeza fode os cabos, é porque o informático não os acondicionou correctamente.
Se estão acondicionados correctamente, a culpa da limpeza ser uma bosta é do informático.
Se as mesas estão desniveladas devido a peso excessivo ou pura e simples estupidez dos utilizadores, o informático é que tem de correr um script para que a mesa se endireite cada vez que o utilizador se loga na máquina. Logo, é culpa do informático.
Se o papel higiénico esgotou na casa de banho, a culpa é do informático, pois é o gajo que tem a sala mais próxima deste confessionário.
Se um colega pede ao informático para que o mesmo saque algum conteúdo ilicito da net e este se nega, é porque é um atrasadinho mental com a mania que cumpre as leis.
Se um colega pede ao informático para que o mesmo saque algum conteúdo ilicito da net e este o faz, é porque é um bandido sem escrúpulos que devia ser crucificado.
Se o informático usa o título de engenheiro é porque é otário, pois um curso de informática é igual em todo o lado, e o IEFP oferece-os a iliterados…logo o informático é uma besta que dá uns toques na máquina e não um engenheiro.
Se o Doutor X pede, o informático deverá sub-entender que é uma ordem directa do Senhor Deus, pois nada mais sagrado que um c@br@o que acha que os túbaros apenas servem para travão, sendo a culpa de tal anormalidade, do informático.
Se o café esgotou na máquina, a culpa é do informático, pois não é pago para beber café…. no máximo pode lamber as borras… e fora do horário de expediente.
Se a put@ da secretária morder o nabo do Director Geral, a culpa é do informático, pois não deu permissões no proxy para a dita sacar filmes porno do E-Mule, a fim de aprender como se faz uma boa mamada.
Se alguém dentro da empresa mandar um informático levar onde levam as galinhas, tal deve ser intitulado como um elogio, pois só mesmo um informático é que podia traduzir a expressão “ vai para a put@ que te pariu ” como uma ofensa, quando não passa de um valente Bom Dia!
Se a casa de banho cheirar a merd@ devido à libertação anal excessiva do almoço de empresa por parte de um qualquer camafeu colega, a culpa é do informático, pois o W.C. nunca cheira mal… o informático é que anda de boca aberta.
Se por ventura alguém fizer queixinhas do informático porque disse na privacidade da sua sala que aquele trabalho era uma merd@, a culpa não é que quem não tem mais nada que fazer senão andar de ouvidos colados às portas, mas sim do informático, pois devia estar grato por ser escravo dos outros a reduzidíssimo custo.
Ninguém olha para o informático como o Jesus Salvador lá do sítio, mas sim como o Judas que tem uma dívida eterna para com a espécie humana, e tem de estar grato por o deixarem lamber o chão que os restantes pisam.
Para quem é informático ou não e/ou entende o que digo, as minhas sinceras condolências…
Para os restantes “ colegas ” que causam este flagelo aos nossos informáticos, um sincero balde de merd@ e o desejo que Deus vos guie contra um poste!
quarta-feira, 30 de janeiro de 2008
quinta-feira, 3 de janeiro de 2008
Hieroglifos Modernos!
A pedido de alguns teenager’s inconscientes, escrevo este pequeno mas sentido texto, que retrata a forma de estar nos dias de hoje.
Bateu-me tão forte, que tive de arrancar um pelito das partes fodengas, só para soltar uma lágrima.
Já me apercebi que as camadas mais jovens ou mais estúpidas (ainda não consegui descortinar este enigma) têm a put@ da mania de escrever tudo como não devem.
Ou seja, é-lhes ensinado como escrever e falar português, mas os camelos insistem em inventar um novo dialecto, onde não existe ponta de corno de qualquer dialecto conhecido ao homem.
Tal é mais visível na World Wide Web e nos afamados SMS… também não consigo imaginar o pessoal, por mais nharro que seja, a falar assim.
Tentem perceber esta mensagem:
“O nome … e tipo mesm0o pa markar na street tipo eu nao xou da old school komexei a pimtar la mais no verau de 2007 fix u meu primeiro graff em tunes era um put inkoxiente amdava ai a faxer bombings koamdo a eskola komexou aperxebime ke a vida nao …"
C@r@lhos me arrefond@m se um gajo entende esta história…
Até o meu Microsoft Word se baralhou a tentar fazer a correcção automática das pseudo-palavras.
E o que quer dizer o texto?
Alguém percebe?
Old-School... Do ano passado, será?
Imaginei um caramelo destes a dar a cantiga do bandido a uma moçoila:
“ mekie xvala? ce bem? aza ai na xena pa eu t xaltar a xpinha? ”
Imaginem a cara da pobre coitada… ou fica completamente a navegar na maionese, ou até dá a seguinte reposta:
“ ya xval! aza ai da 1max sticadax po prediu d inha ixinha….a vr xe m apgax u fogu ”
É que nem para bandidos a sério, estes ignorantes servem, senão vejamos a seguinte situação:
O indivíduo vai assaltar um banco...
-Maux au altu!!
-Uhn? Quer abrir uma conta?
-Maux au altu carlhu amtex keu m paxe!
-Ahhh, taxas de juro! Concerteza, temos as melhores do mercado.
-Fudax carlhu! A paxta xa! Vu mtar xente!
-Vai muito à frente sim senhor, somos os pioneiros neste sistemas de taxas. E com quanto desejar abrir a continha?
-Fudax!!!!!! Ixto e u axalto!!! Eu vin rubar exta xena!!!! Xa us eurux!!!!
-Ahhhhhhhh! Já podia ter dito... W.C é a terceira porta à direita. Tome a chave. Não sabia que estava tão aflito, peço desculpa....
Não há cú que aguente...
Que raio de caganeira mental têm estes manuéis no crâneo para escreverem assim?
Será que acham que é mais prático?
Fod@sse...
Só o tempo que se perde a consultar o dicionário, já se me apagou o maçarico.
O único remédio para estes sapos que para aí andam, é mesmo cortar-lhes a língua, pois não está lá a fazer nada… sempre dá para fazer uma meias-solas…
O que aconteceu aos bons e velhos professores que nos aconchegavam a roupa ao pêlo sempre que mandava-mos uma bardoada a meio de uma composição?
Já ninguém recita os " Lusíadas "?
Acho que vou fazer negócio com isto... vou inventar um teclado com 5 teclas; o Xim, o N, o Ya, o U e o E.
A composição destas 5 teclas consegue responder às mais complicadas questões que assolam as mentes humanas desde o inixio; perdão, início dos tempos.
Uma coisa vos garanto; se por ventura o meu menino se dedicar a esta arte de “ Hieroglifar”, vai comer tanta sopa de bota naquela boca, que nem pão com manteiga vai conseguir soletrar…
Deus é pai de cada c@r@lho!
Bateu-me tão forte, que tive de arrancar um pelito das partes fodengas, só para soltar uma lágrima.
Já me apercebi que as camadas mais jovens ou mais estúpidas (ainda não consegui descortinar este enigma) têm a put@ da mania de escrever tudo como não devem.
Ou seja, é-lhes ensinado como escrever e falar português, mas os camelos insistem em inventar um novo dialecto, onde não existe ponta de corno de qualquer dialecto conhecido ao homem.
Tal é mais visível na World Wide Web e nos afamados SMS… também não consigo imaginar o pessoal, por mais nharro que seja, a falar assim.
Tentem perceber esta mensagem:
“O nome … e tipo mesm0o pa markar na street tipo eu nao xou da old school komexei a pimtar la mais no verau de 2007 fix u meu primeiro graff em tunes era um put inkoxiente amdava ai a faxer bombings koamdo a eskola komexou aperxebime ke a vida nao …"
C@r@lhos me arrefond@m se um gajo entende esta história…
Até o meu Microsoft Word se baralhou a tentar fazer a correcção automática das pseudo-palavras.
E o que quer dizer o texto?
Alguém percebe?
Old-School... Do ano passado, será?
Imaginei um caramelo destes a dar a cantiga do bandido a uma moçoila:
“ mekie xvala? ce bem? aza ai na xena pa eu t xaltar a xpinha? ”
Imaginem a cara da pobre coitada… ou fica completamente a navegar na maionese, ou até dá a seguinte reposta:
“ ya xval! aza ai da 1max sticadax po prediu d inha ixinha….a vr xe m apgax u fogu ”
É que nem para bandidos a sério, estes ignorantes servem, senão vejamos a seguinte situação:
O indivíduo vai assaltar um banco...
-Maux au altu!!
-Uhn? Quer abrir uma conta?
-Maux au altu carlhu amtex keu m paxe!
-Ahhh, taxas de juro! Concerteza, temos as melhores do mercado.
-Fudax carlhu! A paxta xa! Vu mtar xente!
-Vai muito à frente sim senhor, somos os pioneiros neste sistemas de taxas. E com quanto desejar abrir a continha?
-Fudax!!!!!! Ixto e u axalto!!! Eu vin rubar exta xena!!!! Xa us eurux!!!!
-Ahhhhhhhh! Já podia ter dito... W.C é a terceira porta à direita. Tome a chave. Não sabia que estava tão aflito, peço desculpa....
Não há cú que aguente...
Que raio de caganeira mental têm estes manuéis no crâneo para escreverem assim?
Será que acham que é mais prático?
Fod@sse...
Só o tempo que se perde a consultar o dicionário, já se me apagou o maçarico.
O único remédio para estes sapos que para aí andam, é mesmo cortar-lhes a língua, pois não está lá a fazer nada… sempre dá para fazer uma meias-solas…
O que aconteceu aos bons e velhos professores que nos aconchegavam a roupa ao pêlo sempre que mandava-mos uma bardoada a meio de uma composição?
Já ninguém recita os " Lusíadas "?
Acho que vou fazer negócio com isto... vou inventar um teclado com 5 teclas; o Xim, o N, o Ya, o U e o E.
A composição destas 5 teclas consegue responder às mais complicadas questões que assolam as mentes humanas desde o inixio; perdão, início dos tempos.
Uma coisa vos garanto; se por ventura o meu menino se dedicar a esta arte de “ Hieroglifar”, vai comer tanta sopa de bota naquela boca, que nem pão com manteiga vai conseguir soletrar…
Deus é pai de cada c@r@lho!
Dofasse! Mudei de galho!
Devido ao meu moído corpinho e juízo nas lonas, passo a descrever um dos piores momentos na vida de um solteirão...a mudança de ninho do love.
Para quem nunca passou por esta tarefa dos infernos, um conselho:
A CASA DA GAJA QUE NOS PARIU (vulga mamã) É QUE RENDE!!
Passo a descrever:
Acordei um dia com a pancada de arranjar o meu espaço... vá-se lá saber porquê...
Depois de muito procurar e de regatear preços com as agências imobiliárias (senti-me um autêntico ké-frô em pleno mercado de Marraquesh), lá arranjei uma petit mason.
Tudo eram flores... a liberdade, as gajas que ía caibrar à pala da put@ da casa, as bubadeiras que ía apanhar com os amigos a curtir o último GTA...uma PORRA é o que é!
Quando chega a altura das mudanças visuais da habitação é que a porca torce o rabo (ainda não consegui perceber esta expressão).
Toca de ir ao IKEA e afins para comprar tintas, tapetes, cadeiras, móveis.... uma parafernália de merd@s que nem estavam contempladas no orçamento, mas a amiga do peito (e de outras zonas corporais) insiste que devemos ter uma casa " fashion "....
É a put@ da tinta vermelha, para contrastar com o sofá preto, que por sua vez fica a matar com o tapete xadrez, que na realidade foi comprado para combinar com os cortinados, que fazem conjunto com os candeeiros.... fod@sse... que trabalheira... (ela disse “ Amei! ” …se fosse “ mamei ” é que era tabaco).
Já nem me lembro do porquê de ter arranjado o meu poiso....mas ainda vai piorar.
E o pitéu?
São os tachos anti-aderentes (mas os outros têm cola?? ), as panelas que cozinham a vapor (vá-se lá entender), as frigideiras que mudam de côr quando estão quentes ( o belo do dedo não serve? )...QUÉ ISTO?
Já não chega uma geleira para as mines e uma chapa pós couratos?
Pratos, talheres, copos; sendo todos estes desenhados por um qualquer sem-abrigo que tem a mania que é Designer... para quê tanta paneleirice?
Sempre fui adepto da comezana com as unhas e abertura de cerveja com os dentes e agora virei bicha preocupada com a decoração?
Já se me dói o anús só de pensar…Parece que tenho uma gaja dentro de mim a querer sair....
Mais ainda, quando chega a altura de comprar detergentes, agentes de limpeza, cheirinho para a casa de banho e bruxarias semelhantes, é a put@ da confusão.
Ter de escolher entre cheirinho a limão, lavanda, menta, canela e afins...Deus me livre…para mim só existiam dois cheiros: o bacano e o fatela...
Agora é uma dor, só para escolher a melhor forma de ocultar a porcaria que vai lá para casa.
E a roupa?
Mais propriamente a lavagem da mesma?
São máquinas de Classe A/B/C (aprendi agora que as ditas também foram à escola, para terem classes), com 600/800/1000 rpm (algum carro lá dentro? ), com/sem centrifugação, com meia carga ( what a fuck? ), com LCD, com cuba em titânio, com sistema Time for You… oh mundo mau e cruel…
Que aconteceu à boa e velha senhora que nos pedia a roupa escura para lavar ao Domingo?
Não dá para comprar uma dessas?
Swiffer’s… mas que c@ralho faz uma Swiffer que uma boa vassoura não faça?
Ainda por cima custa 10x mais… deve ter sido uma fada ( deverá ser mais fod@ ) do lar com carnes penduradas que inventou esta droga…
Nem me digam nada...já estou mais arrependido do que Judas quando se enforcou.
Andava de peito cheio a pensar que ter uma casa só servia para duas coisas:
Comer e malhar...
Mas afinal serve para mais duas outras:
Abixanar e limpar a conta bancária.
Que suplício...
Para quem nunca passou por esta tarefa dos infernos, um conselho:
A CASA DA GAJA QUE NOS PARIU (vulga mamã) É QUE RENDE!!
Passo a descrever:
Acordei um dia com a pancada de arranjar o meu espaço... vá-se lá saber porquê...
Depois de muito procurar e de regatear preços com as agências imobiliárias (senti-me um autêntico ké-frô em pleno mercado de Marraquesh), lá arranjei uma petit mason.
Tudo eram flores... a liberdade, as gajas que ía caibrar à pala da put@ da casa, as bubadeiras que ía apanhar com os amigos a curtir o último GTA...uma PORRA é o que é!
Quando chega a altura das mudanças visuais da habitação é que a porca torce o rabo (ainda não consegui perceber esta expressão).
Toca de ir ao IKEA e afins para comprar tintas, tapetes, cadeiras, móveis.... uma parafernália de merd@s que nem estavam contempladas no orçamento, mas a amiga do peito (e de outras zonas corporais) insiste que devemos ter uma casa " fashion "....
É a put@ da tinta vermelha, para contrastar com o sofá preto, que por sua vez fica a matar com o tapete xadrez, que na realidade foi comprado para combinar com os cortinados, que fazem conjunto com os candeeiros.... fod@sse... que trabalheira... (ela disse “ Amei! ” …se fosse “ mamei ” é que era tabaco).
Já nem me lembro do porquê de ter arranjado o meu poiso....mas ainda vai piorar.
E o pitéu?
São os tachos anti-aderentes (mas os outros têm cola?? ), as panelas que cozinham a vapor (vá-se lá entender), as frigideiras que mudam de côr quando estão quentes ( o belo do dedo não serve? )...QUÉ ISTO?
Já não chega uma geleira para as mines e uma chapa pós couratos?
Pratos, talheres, copos; sendo todos estes desenhados por um qualquer sem-abrigo que tem a mania que é Designer... para quê tanta paneleirice?
Sempre fui adepto da comezana com as unhas e abertura de cerveja com os dentes e agora virei bicha preocupada com a decoração?
Já se me dói o anús só de pensar…Parece que tenho uma gaja dentro de mim a querer sair....
Mais ainda, quando chega a altura de comprar detergentes, agentes de limpeza, cheirinho para a casa de banho e bruxarias semelhantes, é a put@ da confusão.
Ter de escolher entre cheirinho a limão, lavanda, menta, canela e afins...Deus me livre…para mim só existiam dois cheiros: o bacano e o fatela...
Agora é uma dor, só para escolher a melhor forma de ocultar a porcaria que vai lá para casa.
E a roupa?
Mais propriamente a lavagem da mesma?
São máquinas de Classe A/B/C (aprendi agora que as ditas também foram à escola, para terem classes), com 600/800/1000 rpm (algum carro lá dentro? ), com/sem centrifugação, com meia carga ( what a fuck? ), com LCD, com cuba em titânio, com sistema Time for You… oh mundo mau e cruel…
Que aconteceu à boa e velha senhora que nos pedia a roupa escura para lavar ao Domingo?
Não dá para comprar uma dessas?
Swiffer’s… mas que c@ralho faz uma Swiffer que uma boa vassoura não faça?
Ainda por cima custa 10x mais… deve ter sido uma fada ( deverá ser mais fod@ ) do lar com carnes penduradas que inventou esta droga…
Nem me digam nada...já estou mais arrependido do que Judas quando se enforcou.
Andava de peito cheio a pensar que ter uma casa só servia para duas coisas:
Comer e malhar...
Mas afinal serve para mais duas outras:
Abixanar e limpar a conta bancária.
Que suplício...
quinta-feira, 27 de dezembro de 2007
Proibido Channel Nr5!
Hoje estou demasiado irritado para deixar passar esta...
A partir de 1 de Janeiro vai ser proibido fumar em quase tudo o que é sítio...mas que filhos da put@ inventaram esta lei?
E que cambada de retardados ainda estão a favor?
Independentemente de eu ser fumador ou não, acho esta nova "lei" no mínimo absurda, senão elitista.
Vejamos:
Nos transportes públicos vou ter de continuar a levar com a cambada de sem-abrigo que insistem em olhar para a banhoca como algo intocável.
Vou ter de continuar a levar com cargas massivas de gases poluentes e afins pelas narinas acima, devido ao elevado parque automóvel.
Vou ter de continuar a levar com as c@br@s das tias com os seus perfumes pseudo-finos que a única reacção que causam são lágrimas nos olhos.
Vou ter de continuar a levar com ETAR's e outras fossas sanitárias que no Verão insistem em colonizar as zonas ribeirinhas de exércitos de moscas.
Vou ter de continuar a levar com merd@ de cão nos sapatos, e com muita sorte, pois se tropeço em plena Lisboa, arrisco-me a levar um brinde para casa.
Vou ter de continuar a levar com Brises e Odor-Stop's infernais nas casas-de-banho públicas...
Mas o tabaco é que não!!
Livrai-nos desse mal!
Toda a gente morre de tromboses, jiposes, obesidades, bicos de papagaio, etc.. mas o tabaco é o malifício do Demo.
Os anti-tabagistas (mais uma raça que devia ser enfiada num barco de borracha direitinho ao Polo Sul) são os piores.
Parece que ao mínimo sinal de fumo ligam os pirilampos e toca de chamar as autoridades para porem fim à tormenta!
Fod@-se!!
Vão mamar na 5ª pata de um cavalo voador!
Já não basta os sítios comuns onde é proibido fumar, como também querem tornar-me um criminoso!
Vão para a real put@ que os pariu!
Não tolero, nem nunca vou tolerar que me obriguem a apagar o cigarro!
O 1º camafeu que tentar obrigar-me a tal, vai para o Stª Maria com o cigarro fundido na testa!Eu não lhe peço para tomar banho, mudar de perfume ou ir ver se está a chover, portanto, não me incomode!
Durante uma refeição, num restaurante, até compreendo... comer o fumo não deve ser agradável de todo, mas no meio de um Shopping?
No atrium de um edifício?
Haja paciência!
O que era proibido, agora é moda, e o que era moda, agora é proibido!
Proibirem-me de fumar?
Passarem-me multas?
Isso é que era doce!
Bom senso é comum a todos os humanos, mas a cobardia é tal, que agora todos querem mandar em toda a gente.
Se fumo onde não devo, chamam a polícia, mas se o vizinho estiver a espancar a mulher, mandam f#der o assunto, pois entre marido e mulher ninguém mete a colher!
Só tenho uma palavra a dizer:
Fod@m-se!
Ainda está por nascer o 1º que me vai obrigar a seja o que fôr!
PS: Perdão pelo português, mas era só um desabafo.
A partir de 1 de Janeiro vai ser proibido fumar em quase tudo o que é sítio...mas que filhos da put@ inventaram esta lei?
E que cambada de retardados ainda estão a favor?
Independentemente de eu ser fumador ou não, acho esta nova "lei" no mínimo absurda, senão elitista.
Vejamos:
Nos transportes públicos vou ter de continuar a levar com a cambada de sem-abrigo que insistem em olhar para a banhoca como algo intocável.
Vou ter de continuar a levar com cargas massivas de gases poluentes e afins pelas narinas acima, devido ao elevado parque automóvel.
Vou ter de continuar a levar com as c@br@s das tias com os seus perfumes pseudo-finos que a única reacção que causam são lágrimas nos olhos.
Vou ter de continuar a levar com ETAR's e outras fossas sanitárias que no Verão insistem em colonizar as zonas ribeirinhas de exércitos de moscas.
Vou ter de continuar a levar com merd@ de cão nos sapatos, e com muita sorte, pois se tropeço em plena Lisboa, arrisco-me a levar um brinde para casa.
Vou ter de continuar a levar com Brises e Odor-Stop's infernais nas casas-de-banho públicas...
Mas o tabaco é que não!!
Livrai-nos desse mal!
Toda a gente morre de tromboses, jiposes, obesidades, bicos de papagaio, etc.. mas o tabaco é o malifício do Demo.
Os anti-tabagistas (mais uma raça que devia ser enfiada num barco de borracha direitinho ao Polo Sul) são os piores.
Parece que ao mínimo sinal de fumo ligam os pirilampos e toca de chamar as autoridades para porem fim à tormenta!
Fod@-se!!
Vão mamar na 5ª pata de um cavalo voador!
Já não basta os sítios comuns onde é proibido fumar, como também querem tornar-me um criminoso!
Vão para a real put@ que os pariu!
Não tolero, nem nunca vou tolerar que me obriguem a apagar o cigarro!
O 1º camafeu que tentar obrigar-me a tal, vai para o Stª Maria com o cigarro fundido na testa!Eu não lhe peço para tomar banho, mudar de perfume ou ir ver se está a chover, portanto, não me incomode!
Durante uma refeição, num restaurante, até compreendo... comer o fumo não deve ser agradável de todo, mas no meio de um Shopping?
No atrium de um edifício?
Haja paciência!
O que era proibido, agora é moda, e o que era moda, agora é proibido!
Proibirem-me de fumar?
Passarem-me multas?
Isso é que era doce!
Bom senso é comum a todos os humanos, mas a cobardia é tal, que agora todos querem mandar em toda a gente.
Se fumo onde não devo, chamam a polícia, mas se o vizinho estiver a espancar a mulher, mandam f#der o assunto, pois entre marido e mulher ninguém mete a colher!
Só tenho uma palavra a dizer:
Fod@m-se!
Ainda está por nascer o 1º que me vai obrigar a seja o que fôr!
PS: Perdão pelo português, mas era só um desabafo.
sexta-feira, 21 de dezembro de 2007
Bolachas e Leitinho!
Eu sei que não digo nada de jeito, mas por vezes deixo a parvoíce de lado e olho para os outros (só para ver se são mais parvos que eu).
Mas quem é que se lembrou de colocar Bolachinhas e Leitinho para o velho pançudo que desce as chaminés morfar, quando deixa a prendinha no sapato?
É no mínimo crueldade com os desfavorecidos!
Senão vejamos:
É mais velho que arrear o pastel de pé.
Esta grávido de 15 meses (para ver a dita, creio que usa um espelho)
É velho que se farta (logo, nada melhor que um penalte de tintol para afinar o motor)
É barrigudo (não são leite e bolachas que alimentam aquele tractor)…
Vem do frio e trabalha à noite (uhn… será porteiro de uma disco Filandesa?)
Não entendo.
Estamos a falar de um Mister centenário…perdão DO Mister Centenário, que quando nasceu, já era velho…
Nasceu lagarto e ao que sei mudou para a massa associativa do SLB… mas come bolachinhas?
Então o homem farta-se de dar ao cabedal e nem sequer tem direito a uma sopa de cavalo cansado?
Enfia-se pela put@ da chaminé abaixo só para nos deixar contas da Worten para pagar (10x sem juros) e dão leitinho ao pobre coitado?
Nã… este ano, o jarreta vai rominar do bom e do melhor.
Assim que descer a minha chaminé, comprada no Ikea por €5,49, vai ter um cozido à portuguesa e um jarro de tinto à espera.
Para rematar, um chiripiti lá da terra…só para desmoer.
E para as renas?
Pobres bichos, liderados por um veado (não literalmente; expressão brasileira para indivíduos de gosto dúbio…porque ninguém duvida que gostam de chouriço aos empurrões), de nome Rodolfo, com o nariz do Batatinha…
Vai haver Pedigree Pal Sénior para as bestas…perdão, animais… coitadinhas… dar às patas para voar, não deve ser pêra doce…
Já sei… acham que estou a exagerar…
Imaginem então:
O velhote anda para ali armado em tolo, a voar de casa em casa num veículo sem sofagem, sem vidros e sem tecto…
Nem um fatinho de cabedal, nem uma luvinha com protecções ou um capacete da Shoei o pobre coitado leva…(olha se ele tem um acidente contra o Padrão dos Descobrimentos)…
Ninguém pensa nestes pequenos pormenores…
Pobre Homem…
Além de ter de levar com as nossas cartas absurdas a pedir a Marisa Cruz como prenda, ainda tem de levar com um manuel que há mais de 2000 anos que tem a mania que ainda é menino, com 3 professores Chibanga a acharem-se Reis e com uma Maria que meteu no miolo que mesmo depois de parir ainda é Virgem…
Tudo porquê?
Pela porra das Bolachinhas e Leitinho!
Metam lá a mão (e só a mão) à consciência e ajudem quem precisa!
Mas quem é que se lembrou de colocar Bolachinhas e Leitinho para o velho pançudo que desce as chaminés morfar, quando deixa a prendinha no sapato?
É no mínimo crueldade com os desfavorecidos!
Senão vejamos:
É mais velho que arrear o pastel de pé.
Esta grávido de 15 meses (para ver a dita, creio que usa um espelho)
É velho que se farta (logo, nada melhor que um penalte de tintol para afinar o motor)
É barrigudo (não são leite e bolachas que alimentam aquele tractor)…
Vem do frio e trabalha à noite (uhn… será porteiro de uma disco Filandesa?)
Não entendo.
Estamos a falar de um Mister centenário…perdão DO Mister Centenário, que quando nasceu, já era velho…
Nasceu lagarto e ao que sei mudou para a massa associativa do SLB… mas come bolachinhas?
Então o homem farta-se de dar ao cabedal e nem sequer tem direito a uma sopa de cavalo cansado?
Enfia-se pela put@ da chaminé abaixo só para nos deixar contas da Worten para pagar (10x sem juros) e dão leitinho ao pobre coitado?
Nã… este ano, o jarreta vai rominar do bom e do melhor.
Assim que descer a minha chaminé, comprada no Ikea por €5,49, vai ter um cozido à portuguesa e um jarro de tinto à espera.
Para rematar, um chiripiti lá da terra…só para desmoer.
E para as renas?
Pobres bichos, liderados por um veado (não literalmente; expressão brasileira para indivíduos de gosto dúbio…porque ninguém duvida que gostam de chouriço aos empurrões), de nome Rodolfo, com o nariz do Batatinha…
Vai haver Pedigree Pal Sénior para as bestas…perdão, animais… coitadinhas… dar às patas para voar, não deve ser pêra doce…
Já sei… acham que estou a exagerar…
Imaginem então:
O velhote anda para ali armado em tolo, a voar de casa em casa num veículo sem sofagem, sem vidros e sem tecto…
Nem um fatinho de cabedal, nem uma luvinha com protecções ou um capacete da Shoei o pobre coitado leva…(olha se ele tem um acidente contra o Padrão dos Descobrimentos)…
Ninguém pensa nestes pequenos pormenores…
Pobre Homem…
Além de ter de levar com as nossas cartas absurdas a pedir a Marisa Cruz como prenda, ainda tem de levar com um manuel que há mais de 2000 anos que tem a mania que ainda é menino, com 3 professores Chibanga a acharem-se Reis e com uma Maria que meteu no miolo que mesmo depois de parir ainda é Virgem…
Tudo porquê?
Pela porra das Bolachinhas e Leitinho!
Metam lá a mão (e só a mão) à consciência e ajudem quem precisa!
quarta-feira, 19 de dezembro de 2007
Ser Grey... perdão Gay!
Não sei se é devido à falta de inteligência ou se a um instinto Neandertal de masculinidade, mas não consigo, por mais voltas que dê às truces, entender o que é “ Ser Gay “.
Raios ma partam se não hei-de descortinar este mistério…
Ora vejamos, vejo na TV organizações a favor dos direitos dos Gays, manifestações e paradas Gay, gajas boas acompanhadas por Gays, chefias completamente Gay…uhnnn
Que fenómeno é este?
Há um anos valentes, quem tivesse tiques algo mais enfeminados, era esbofeteado atrozmente ou gozado durante todo o santo dia.
Hoje em dia é Fashion ser Gay…
Será que daqui a uns anos é obrigatório?
Mas adiante…
O que quererá dizer Ser Gay?
É apenas abafar a palhinha, ou tem algo mais agregado?
É que levar na anilha, não faz a voz subir de frequência (muitas mulheres antes de o fazerem, já atingiam tons deveras irritantes); não parte os pulsos nem causa desgaste a nível das ancas, não causa cegueira ou daltonismo (rosa choque devia continuar a ser uma côr proibida), nem dá pós-graduação em Decor de Interiores.
Assim sendo, como é que a maioria da bicheza que se alia ao movimento Gay tem todos estes apêndices?
Mais ainda, a famosa frase “ sair do armário “, foi muito mal entendida.
Era para sair do armário dentro de casa e não para o meio das ruas, em tronco nú, a encavar todo o macho que se preze.
-Ei! Eu não faço isso com as vossas mulheres lá por ser heterossexual, pois não?
Orgulho Straight!
Será que existe sequer?
Havia de ser bonito… meia dúzia de Zé’s Bigodes saírem à rua com o São Bernardo de fora, a exibirem o seu orgulho em nunca terem enfiado um dente de alho sequer pelo cólon acima.
Voltamos então à questão… o que quererá dizer o vizinho do lado quando afirma que é Gay?
Ele até era casado com uma tal de Bobo-ne…(ok,ok, até eu preferia pegar de empurrão)…
Será que se fartou de comer Peru e virou-se para o chouriço aos empurrões?
Será que ele não pronuncia os R’s e queria dizer Rei?
Será que é apenas uma forma de aumentar em 50% as hipóteses de dormir acompanhado nesse fim de semana?
Será que é uma forma de poder ser “ folgado “ e dizer o que bem entende, só porque pertence a uma minoria?
Ou será que o camafeu é mais esperto que eu e usa essa camuflagem para descobrir de perto o porquê das gajas irem sempre em pares ao WC?
Uhnnn… cheira-me a esturro….
A sério, estou completamente a navegar na maionese… não consigo decifrar o que esta expressão quererá dizer…” Ser Gay “
Será que é uma forma tuga de chamar algum individuo de leste (Sergei)?
Se alguém poder dar uma ajudinha, agradece-se…o Tico está a bulir com os Gnomos e o Teco acho que virou Gay….
Post Scriptum: Por mais voltas que dêem, salmão continua a ser peixe e nunca será uma côr.
Raios ma partam se não hei-de descortinar este mistério…
Ora vejamos, vejo na TV organizações a favor dos direitos dos Gays, manifestações e paradas Gay, gajas boas acompanhadas por Gays, chefias completamente Gay…uhnnn
Que fenómeno é este?
Há um anos valentes, quem tivesse tiques algo mais enfeminados, era esbofeteado atrozmente ou gozado durante todo o santo dia.
Hoje em dia é Fashion ser Gay…
Será que daqui a uns anos é obrigatório?
Mas adiante…
O que quererá dizer Ser Gay?
É apenas abafar a palhinha, ou tem algo mais agregado?
É que levar na anilha, não faz a voz subir de frequência (muitas mulheres antes de o fazerem, já atingiam tons deveras irritantes); não parte os pulsos nem causa desgaste a nível das ancas, não causa cegueira ou daltonismo (rosa choque devia continuar a ser uma côr proibida), nem dá pós-graduação em Decor de Interiores.
Assim sendo, como é que a maioria da bicheza que se alia ao movimento Gay tem todos estes apêndices?
Mais ainda, a famosa frase “ sair do armário “, foi muito mal entendida.
Era para sair do armário dentro de casa e não para o meio das ruas, em tronco nú, a encavar todo o macho que se preze.
-Ei! Eu não faço isso com as vossas mulheres lá por ser heterossexual, pois não?
Orgulho Straight!
Será que existe sequer?
Havia de ser bonito… meia dúzia de Zé’s Bigodes saírem à rua com o São Bernardo de fora, a exibirem o seu orgulho em nunca terem enfiado um dente de alho sequer pelo cólon acima.
Voltamos então à questão… o que quererá dizer o vizinho do lado quando afirma que é Gay?
Ele até era casado com uma tal de Bobo-ne…(ok,ok, até eu preferia pegar de empurrão)…
Será que se fartou de comer Peru e virou-se para o chouriço aos empurrões?
Será que ele não pronuncia os R’s e queria dizer Rei?
Será que é apenas uma forma de aumentar em 50% as hipóteses de dormir acompanhado nesse fim de semana?
Será que é uma forma de poder ser “ folgado “ e dizer o que bem entende, só porque pertence a uma minoria?
Ou será que o camafeu é mais esperto que eu e usa essa camuflagem para descobrir de perto o porquê das gajas irem sempre em pares ao WC?
Uhnnn… cheira-me a esturro….
A sério, estou completamente a navegar na maionese… não consigo decifrar o que esta expressão quererá dizer…” Ser Gay “
Será que é uma forma tuga de chamar algum individuo de leste (Sergei)?
Se alguém poder dar uma ajudinha, agradece-se…o Tico está a bulir com os Gnomos e o Teco acho que virou Gay….
Post Scriptum: Por mais voltas que dêem, salmão continua a ser peixe e nunca será uma côr.
terça-feira, 18 de dezembro de 2007
Loucos Anos...
A pedido de muitas famílias….lá vão mais umas calinadas…
Setentas… os seventys como diz a minha velhota… loucura total.
Eu, como resultado de uma “ Bad Trip “ desses mesmos anos, revejo-me na afamada época hippie, louca, de muita desbunda, libertina época.
Conseguem imaginar em pleno século XXI, a loucura a voltar?
O Socas a falar a todos os tugas, de cinto na cabeça, a fumar um pombo e a queimar o soutien da……………….. do Partido Charros e Pó.
Irmos todos para o trabalho numa “ Pão de forma “ verde e lilás… dizermos ao nosso boss que ele é um bacano, apenas não fuma o suficiente.
Podermos malhar em todas as colegas de trabalho e ainda ficarmos com uma imagem muito cool… muito à frente.
Mandar fod#r metade dos clientes, só porque sim, porque é fixe!
Qual Fritz the Cat, só nos passava sexo e drogas pela mona, e éramos os maiores por isso… completamente o oposto do que se passa hoje em dia.
Seria fixe sermos excêntricos (sem ganhar o Euromilhões), sermos os mais malucos da Venda da Gaita e Alfornelos…as garinas não nos largavam as braguilhas… que porreiro pá!!
Gajos feios como eu sempre podiam ter sexo com pessoas… do sexo feminino ainda por cima! Altamente!
E o José Cid?
Essa grande encarnação de Camões?
Podia voltar a ter a vistinha direita, a olhar para a “ secretária bem boa “ e a pedir “ favas com chouriço “ para o jantar…ahhh bons e velhos tempos…
Lembro-me perfeitamente destes dialectos de ternura enquanto alegremente jogava ping-pong com uns amigos (falecidos então) nos testículos do meu velho!
Nada melhor do que perder os poucos neurónios que tenho a ouvir Jimi Hendrix e a marrar com a cabeça na parede só porque dá moca.
Ainda tentei implementar essa “ onda “ no meu local de emprego (sim, porque de trabalho já me chega pentear-me todos os dias), mas os meus colegas não acharam muita piada ao ver-me correr nú com um malmequer na mão em direcção às suas esposas.
Ahhhhh… o submarino amarelo…
Setentas… os seventys como diz a minha velhota… loucura total.
Eu, como resultado de uma “ Bad Trip “ desses mesmos anos, revejo-me na afamada época hippie, louca, de muita desbunda, libertina época.
Conseguem imaginar em pleno século XXI, a loucura a voltar?
O Socas a falar a todos os tugas, de cinto na cabeça, a fumar um pombo e a queimar o soutien da……………….. do Partido Charros e Pó.
Irmos todos para o trabalho numa “ Pão de forma “ verde e lilás… dizermos ao nosso boss que ele é um bacano, apenas não fuma o suficiente.
Podermos malhar em todas as colegas de trabalho e ainda ficarmos com uma imagem muito cool… muito à frente.
Mandar fod#r metade dos clientes, só porque sim, porque é fixe!
Qual Fritz the Cat, só nos passava sexo e drogas pela mona, e éramos os maiores por isso… completamente o oposto do que se passa hoje em dia.
Seria fixe sermos excêntricos (sem ganhar o Euromilhões), sermos os mais malucos da Venda da Gaita e Alfornelos…as garinas não nos largavam as braguilhas… que porreiro pá!!
Gajos feios como eu sempre podiam ter sexo com pessoas… do sexo feminino ainda por cima! Altamente!
E o José Cid?
Essa grande encarnação de Camões?
Podia voltar a ter a vistinha direita, a olhar para a “ secretária bem boa “ e a pedir “ favas com chouriço “ para o jantar…ahhh bons e velhos tempos…
Lembro-me perfeitamente destes dialectos de ternura enquanto alegremente jogava ping-pong com uns amigos (falecidos então) nos testículos do meu velho!
Nada melhor do que perder os poucos neurónios que tenho a ouvir Jimi Hendrix e a marrar com a cabeça na parede só porque dá moca.
Ainda tentei implementar essa “ onda “ no meu local de emprego (sim, porque de trabalho já me chega pentear-me todos os dias), mas os meus colegas não acharam muita piada ao ver-me correr nú com um malmequer na mão em direcção às suas esposas.
Ahhhhh… o submarino amarelo…
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